El barco de teseo

En realidad todo, absolutamente todo, estaba hecho a base de malentendidos, el ingrediente infaltable de la sopa de letras universal en la que vivimos. Ahí estaba la clave del todo, si me puedo expresar así, incluso del todo-oriental, mítico o mágico. Ni el más tímido saludo de vecino, ni el más absurdo de los comentarios, se salvaba de tal cosa.  Ni siquiera sé por qué, en este momento, escribo esto en tiempo pasado. La literatura (obviamente, no toda) condujo a lugares tal vez menos imprecisos que estos pantanos, desde tiempos inmemorables. Supo ella, de esta contingencia crucial que ya no es de nosotros. No le es dado al hombre común comprender ahí, internamente, lo que está en juego. Solo le queda aceptar. ¿Qué nos queda ahora entonces, para nosotros, seres del presente? La belleza... y la literatura, que se nos fuga a diario.

Y ahi estas, preguntandote ¿Cual es el principio y cual es el fin? ¿Cuales los medios?, ¿cuales los instrumentos?. ¿Que es la gloria y que es el fracaso? Mientras la perinola gira y gira y cae donde cae. Ahi estas, interrogando el poder, mientras los otros van encolumnados ciegos detras de él. Nadie, nada, ningun por que. Soledad. Todos vestidos de miedo y  ansiedad. Y de muerte, porque es la asechanza permanente. Y ahi estas  de cuclillas en esa piedra informe, mascando un hueso, pensando en los personajes mesianicos, en como son, en que son la consecuencia del miedo. Los ves pasar siguiendo al payaso loco, los ves que se agazapan, que murmuran, que gatean, que balbucean, pero no hablan. Nunca hablan. En la fila no se habla. Como si eso fuera posible para ellos. Entonces, la perinola cae para un lado, y justo te toca a vos, pero no aprovechas. Soportas. No vas. Resistis. Pensas que no, que eso no es para vos. Esos grupos caminantes, esos aglutinamientos silenciosos, prolijam...

A Ruben Juarez, in memoriam A menudo he pensado que mi vida es como el gallito ciego. Alguien, me tapa los ojos y me marea un poco. Nunca es tanto como para que no pueda jugar. Yo finjo secretamente mayor mareo, tratando de engañar a los que me engañan, sabiendo que el que engaña primero, engaña oficialmente. Asi las cosas, pero asi y todo, no me resisto. Elijo jugar. Dejo que me den las luces de adentro de los ojos y las vueltas y vueltas ciego que sean necesarias. Primero para un lado y luego para el otro, al menos uno sabe eso. Y entonces, una vez en ese estado, salgo. No digo la menor cosa. Solo tengo que estirar los brazos y las manos. Voy debil hacia el otro como un bebe que aprende a caminar, con ese coraje, con el llanto en la boca y con el recuerdo de mi madre. Intento andar. Fallo. Recorro un territorio inverosimil. Vuelvo a fallar. No importa, sigo. Camino, en esa maromba, deslizando los pies por el piso para zafar de undirme como una ballena. Transito como tanteando pa...

Se ha puesto un signo de interrogación, sobre la ausencia de la poesía en ciertos ámbitos donde se habita, donde se transita. Cabe la pregunta por la presencia-ausencia de la poesía en los distintos ámbitos de estudio, lugares cotidianos, ámbitos clínicos, institucionales... políticos. Es un punto que quizás merece atención. Es probable que sea cierto, y es probable que también pase por alto. Pero ¿a qué se apunta? Son fenómenos de lenguaje, ...o sea palabras, las que estan en juego en el sufrimiento psíquico, en los síntomas, en los pesares. Las implicancias del sujeto en su propia palabra, es algo que de algún modo pone de manifiesto la poesía, cierta poesía, entre otras cosas.

El texto aparece en el blog de JUAN FRANCISCO FERRÉ, e scritor y crítico literario, doctor en Filología Hispánica y profesor de la Universidad de Málaga. Para ver el enlace original  LA VUELTA AL MUNDO: LA MUERTE DE MATILDE URBACH : Refiere el autor: "Se han dado muchas explicaciones sobre él, o, más bien, ha sido glosado de muy diversos modos". Lectura recomendada. LA MUERTE DE MATILDE URBACH Se han dado muchas explicaciones sobre él, o, más bien, ha sido glosado de muy diversos modos. Se trata, sin duda, del dístico más enigmático de la historia de la literatura. El autor del jeroglífico no podía ser otro que Borges. Me refiero al poema Le Regret d´Héraclite, incluido con malicia en el volumen misceláneo El hacedor (sección Museo) y atribuido a un apócrifo vate prusiano, Gaspar Camerarius. El lamento ígneo del presocrático por el fluir del tiempo, lo efímero de la pasión y el goce y la fuga y caducidad de la belleza se completa con esta nota de ironía trágica, o de t...